È una fredda mattina del dicembre 2001. Sono nell’uffico di un signore dai modi diretti e simpatici e sto chiarendo gli ultimi dettagli del mio nuovo contratto di lavoro. Sono felice, il tipo, che presto sarà il mio nuovo capo, ha un modo di fare che mi piace, le condizioni sono ottime, le mansioni interessanti. Eppure c’è un pensiero che mi disturba: alla fine di questo colloquio mi aspetta l’incombenza più gravosa: andare dal mio capo e dirgli che è stato bello, ma me ne vado. Sarà una delle conversazioni più difficili della mia vita, il capo si comporta come un fidanzato scaricato e mi urla in faccia tutta la sua delusione. Mi sento una merda, ma non faccio retromarcia.
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